Не важно, сколько дней в моей жизни. Важно, сколько жизни в этих днях.

Что тебе рассказать о жизни?
Ты прекрасно всё знаешь сам.
У судьбы есть загадки свои и капризы.
И они не подвластны нам.

От чего умирают чувства?
А потом рождаются вновь?
Как постичь самый древний из видов искусства,
тот, что называют Любовь?

Почему расставанья и время
о тебе забыть не дают?
Мы почти что из разных с тобой поколений.
Рассказать кому - не поймут.

Может, я совершаю ошибку
и обманываюсь сама,
храня в памяти взгляды твои и улыбку,
рук касанья и посто слова?

Берегу это всё как тайну,
раскрывать её не хочу.
На вопрос "Как дела?" отвечаю: "Нормально.",
но о том, что в душе, - молчу.

Мы встречаемся мимоходом,
а потом на долгие дни
лишь скупые слова "Понимаешь, работа...",
"Напиши мне" и "Извини..."

Есть в Сценарии жизни строчка -
"Пусть решается всё само!".
Но не спится мне снова. Белые ночи.
И я сажусь за письмо.

В нём историю буквы расскажут
ту, что длится уже столько лет.
Но, конечно, глупо надеяться даже
получить от тебя ответ.

Да, наверное, он и не нужен,
лучше молча переживём.
Я отправлюсь снова гулять по лужам
и шептаться буду с дождём.

Быть твоим приключеньем случайным
я позволить себе не могу.
Если рядом окажешься, на чашку чая
заходи. Блинов напеку.

Что тебе рассказать о жизни?
Мы в ней странно пересеклись.
У судьбы есть загадки свои и капризы.
Но такая уж штука - жизнь.



@темы: М/Ж, стихи М. НЕцветаевой, отношения